Tres poemas apátridas
Poemas publicados en el número 14 de la revista Latin American Literature Today. Se publicó también una versión en inglés, traducidos por el Colaborativo Ávila.
Llegamos a un país sin nombre
Llegamos a un país sin nombre la tierra se mudó lejos de nosotros todos se iban pero insistíamos en un largo sueño podíamos tocarnos vinieron nuestras madres nos
#OciosaBrevedad: un cuerpo sobre otro
Dibuja un cuerpo sobre otro. Miéntele y pásale por debajo. Dile que en esa posición la verdad no alumbra. ~ En la última habitación estamos nosotros. La lámpara
Desmentida
Eso queda: retener en la mirada el deshacerse. Hanni Ossott Te levantaste rápido viajaste por la boca huiste de la noche de los árboles temblaste elegiste otro nombre
Kintsugi ~ Serie completa
A Ella, que en la balanza anónima de la memoria y en las horas finales prolonga mi presencia real y mi presencia ilusoria sobre la tierra. Juan Sánchez Peláez Del
Tú no estuviste cuando las casas se quedaron mudas
tú no estuviste cuando las casas se quedaron mudas y los cuerpos mordieron silenciosos las aceras tú no estuviste a la hora de los silbatos ni viste la despedida amarga
Para invocar a los muertos
Altares Sus muertos y los míos pasaron la noche frente a botellas de cerveza, dulces y frijoles. Las velas -como nosotros- amanecieron exhaustas en la mañana. La pequeña calavera de
Poema migrante: las [primeras] voces de la diáspora venezolana
Esta es la primera parte del poema migrante, escrito en vivo con las voces de emigrados venezolanos y anfitriones mexicanos. Fueron más de 200 personas las que sumaron sus propias
#OciosaBrevedad: Somos ojos en caída libre
La urgencia nos quita espacios de la mirada. Distraernos, quizá, para ser testigos de lo perdurable. Recibir la ofrenda del día: admirar lo esencial de la lentitud. Dolores remotos,
Nana de la lástima
Pobre poesía, espléndida, fecunda y mal cuidada, pobre poesía, discreta amiga de los vértigos, mártir de charlatanes y salvajes de cara áspera, pobre de ti, tan callada, tan sacra, asediada
Nosotros hemos huido. Expulsados somos, desterrados. Y no es hogar, es exilio el país que nos acoge.
Bertolt Brecht
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