Así como cada escritura es una época, cada lectura es un traslado, una búsqueda. El poema, en su forma más próxima, es una caída, una hondura a la cual uno llega. Está hecho, sí, preexiste, también, pero todo de él permanece inasible hasta que los pies del que busca coinciden con su diámetro y su vibración inexplorada.

Ningún paso mío ha quedado a salvo. En estas «épocas» que cruzo con mi yo escindido (y aburrido, extraviado, inconforme, desabrigado), el Cadenas que llega tarde a todo, que tiene un orgullo satánico, que no encuentra su cuerpo y si lo halla se burla de él hasta extraviarlo de nuevo; el Cadenas de la derrota, el poeta-monstruo que al final es un desamparo, un temblor expuesto, es la sombra que va surcando, cayendo, acompañándome.